I LIMONI
Ascoltami, i poeti laureati
si muovono soltanto fra le piante
dai nomi poco usati: bossi ligustri o acanti.
Io, per me, amo le strade che riescono agli erbosi
fossi dove in pozzanghere
mezzo seccate agguantano i ragazzi
qualche sparuta anguilla:
le viuzze che seguono i ciglioni,
discendono tra i ciuffi delle canne
e mettono negli orti, tra gli alberi dei limoni.
Meglio se le gazzarre degli uccelli
si spengono inghiottite dall'azzurro:
più chiaro si ascolta il susurro
dei rami amici nell'aria che quasi non si muove,
e i sensi di quest'odore
che non sa staccarsi da terra
e piove in petto una dolcezza inquieta.
Qui delle divertite passioni
per miracolo tace la guerra,
qui tocca anche a noi poveri la nostra parte di
ricchezza
ed è l'odore dei limoni.
Vedi, in questi silenzi in cui le cose
s'abbandonano e sembrano vicine
a tradire il loro ultimo segreto,
talora ci si aspetta
di scoprire uno sbaglio di Natura,
il punto morto del mondo, l'anello che non tiene,
il filo da disbrogliare che finalmente ci metta
nel mezzo di una verità.
Lo sguardo fruga d'intorno,
la mente indaga accorda disunisce
nel profumo che dilaga
quando il giorno più languisce.
Sono i silenzi in cui si vede
in ogni ombra umana che si allontana
qualche disturbata Divinità.
Ma l'illusione manca e ci riporta il tempо
nelle città rumorose dove l'azzurro si mostra
soltanto a pezzi, in alto, tra le cimase.
La pioggia stanca la terra, di poi: s'affolta
il tedio dell'inverno sulle case.
la luce si fa avara - amara l'anima.
Quando un giorno da un malchiuso portone
tra gli alberi di una corte
ci si mostrano i gialli dei limoni:
e il gelo del cuore si sfa.
e in petto ci scrosciano
le loro canzoni
le trombe d'oro della solarità.
LOS LIMONES
Oye, los poetas laureados
se mueven sólo entre las plantas
de nombres poco usados: bojes, ligustros o acantos.
Yo, por mi parte, amo los caminos que llevan
a los herbosos fosos donde en charcos
semisecos atrapan los chiquillos
alguna desmirriada anguila:
las sendas que siguen los ribazos
declinan entre penachos de cañas
y conducen a los huertos, en medio de los limoneros.
Mejor si los jolgorios de los pájaros
se apagan tragados por la bóveda celeste:
más claro percibimos el susurro
de las ramas amigas en el aire que casi no se mueve.
y los efectos de ese olor
que no sabe despegarse del suelo
y hace fluir en el pecho una dulzura inquieta.
Aquí de las pasiones descarriadas
por milagro enmudece la guerra,
aquí nos toca también a los pobres una porción de riqueza
y es el olor de los limones.
Mira, en estos silencios en que las cosas
se abandonan y parecen estar próximas
a revelar su último secreto,
a veces esperamos
descubrir un error de la Naturaleza,
el punto muerto del mundo, el eslabón que no sujeta,
el hilo a desenredar que finalmente nos ubique
en el medio de una verdad.
La mirada hurga en derredor,
la mente indaga, concilia, disocia
en el perfume que desborda
cuando el día más languidece.
Son los silencios en que vemos
en cada sombra humana que se aleja
alguna importunada Divinidad.
Mas la ilusión acaba y nos devuelve el tiempо
a las ciudades rumorosas donde el cielo se muestra
sólo en pedazos, en lo alto, entre los techos.
Luego la lluvia cansa la tierra; se espesa
el tedio del invierno sobre las casas,
la luz se vuelve avara - amarga, el alma.
Y entonces un día a través de un portón mal cerrado
entre los árboles de un cortil
se nos muestra el amarillo de los limones;
el hielo del corazón se derrite.
y en nuestro pecho estallan
con sus canciones
las trompetas de oro de la solaridad.
Traducción de Carlos Rispo y Alejandro Patat
Ediciones del Centenario
Asociación Dante Alighieri
Buenos Aires, 1996
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