William Shakespeare y William Ospina: Nueve sonetos

 

NUEVE SONETOS DE SHAKESPEARE

I

From fairest creatures we desire increase,

That thereby beauty's rose might never die,

But as the riper should by time decease,

His tender heir might bear his memory:

 

But thou contracted to thine own bright eyes,

Feed'st thy light's flame with self-substantial fuel,

Making a famine where abundance lies,

Thy self thy foe, to thy sweet self too cruel:

 

Thou that art now the world's fresh ornament,

And only herald to the gaudy spring,

Within thine own bud buriest thy content,

And, tender churl, mak'st waste in niggarding:

 

   Pity the world, or else this glutton be,

   To eat the world's due, by the grave and thee.

 

***

 

De los seres más bellos queremos descendencia,

Y que jamás la rosa de la belleza muera,

Pues cuando, ya madura, ceda a la decadencia,

Será de su memoria su estirpe la heredera:

 

Pero tú de tus ojos haces tu vida esclava,

Gastándote, alimentas tu luz sólo contigo,

Y haciendo la escasez donde todo abundaba,

Cruel con tu dulce ser, te vuelves tu enemigo.

 

Tú, que eres hoy del mundo el más fresco ornamento,

Solo heraldo que anuncia la primavera ardiente,

En tu propio capullo sepultas tu contento,

Y, egoísta, derrochas avariciosamente.

 

Ten piedad, no permitas que, al morir infecundo,

Tú y la tumba devoren lo que se debe al mundo.

 

II

When forty winters shall besiege thy brow,

And dig deep trenches in thy beauty's field,

Thy youth's proud livery so gazed on now,

Will be a totter'd weed of small worth held:

 

Then being asked, where all thy beauty lies,

Where all the treasure of thy lusty days;

To say, within thine own deep sunken eyes,

Were an all-eating shame, and thriftless praise.

 

How much more praise deserv'd thy beauty's use,

If thou couldst answer 'This fair child of mine

Shall sum my count, and make my old excuse,'

Proving his beauty by succession thine!

 

   This were to be new made when thou art old,

   And see thy blood warm when thou feel'st it cold.

 

***

 

Cuando cuarenta inviernos, asediando tu frente,

Caven profundos surcos sobre ese campo hermoso,

Tu traje altivo y joven, admirado al presente,

Será tenido en poco, como un manto andrajoso;

 

Al preguntarte entonces dónde fue tu hermosura,

Dónde todo el tesoro de aquella edad lozana,

Decir que en lo profundo de tus ojos perdura

Será un voraz escarnio, y una alabanza vana.

 

Cuánto no alabarían tu gracia y su buen uso

Si dijeras, mostrando tu hijo con orgullo:

“Con él pago mi cuenta, y mi vejez excuso”,

Si prueba en su belleza ser el sucesor tuyo.

 

Esto será de nuevo nacer en tu agonía,

Y ver bullir tu sangre ya fatigada y fría.

 

III

Look in thy glass and tell the face thou viewest

Now is the time that face should form another;

Whose fresh repair if now thou not renewest,

Thou dost beguile the world, unbless some mother.

 

For where is she so fair whose uneared womb

Disdains the tillage of thy husbandry?

Or who is he so fond will be the tomb

Of his self-love, to stop posterity?

 

Thou art thy mother's glass and she in thee

Calls back the lovely April of her prime;

So thou through windows of thine age shalt see,

Despite of wrinkles, this thy golden time.

 

   But if thou live, remembered not to be,

   Die single and thine image dies with thee.

 

***

 

Mira en tu espejo y dile a ese rostro que llevas:

“Ya es tiempo que este rostro le dé a otro su gracia”;

Pues si su tersa imagen ahora no renuevas,

Das tu desprecio al mundo y a una madre desgracia.

 

¿Dónde hay una tan bella cuyo seno inviolado

Desdeñe así el arado de tu virilidad?

¿Quién quiere ser la tumba de su amor contrariado

Y apagar las promesas de la posteridad?

 

Tú eres hoy de tu madre el fiel y vivo espejo,

Y ella en ti ve el abril de su edad florecida,

Así, por las ventanas de un tiempo ajado y viejo,

Verás volver dorada tu juventud perdida.

 

Pero si ni el recuerdo del mundo te interesa,

Muere solo, y contigo morirá tu belleza.

 

IV

Unthrifty loveliness, why dost thou spend

Upon thy self thy beauty's legacy?

Nature's bequest gives nothing, but doth lend,

And being frank she lends to those are free:

 

Then, beauteous niggard, why dost thou abuse

The bounteous largess given thee to give?

Profitless usurer, why dost thou use

So great a sum of sums, yet canst not live?

 

For having traffic with thy self alone,

Thou of thy self thy sweet self dost deceive:

Then how when nature calls thee to be gone,

What acceptable audit canst thou leave?

 

   Thy unused beauty must be tombed with thee,

   Which, used, lives th' executor to be.

 

***

 

Dime, ¿por qué malgastas, derrochada belleza,

En ti mismo la herencia de esos dones hermosos?

Préstamos, no regalos, da la naturaleza,

Y, generosa, presta sólo a los generosos.

 

Entonces, bello avaro, responde, ¿por qué abusas

De los dones espléndidos que para dar recibes?

Usura sin provecho, ¿con qué pretextos usas

Tan gran suma de sumas si en realidad no vives?

 

Si un comercio contigo solamente sustentas,

Tu dulce ser defraudas de manera culpable.

La gran naturaleza te ha de llamar a cuentas

¿Y cómo has de entregarle un balance aceptable?

 

Tu belleza sin uso, que la tumba desea,

Usada viviría para ser tu albacea.

 

Fenecerá contigo tu infecunda hermosura,

Ella que hubiera sido tu albacea segura.

 

V

Those hours, that with gentle work did frame

The lovely gaze where every eye doth dwell,

Will play the tyrants to the very same

And that unfair which fairly doth excel;

 

For never-resting time leads summer on

To hideous winter, and confounds him there;

Sap checked with frost, and lusty leaves quite gone,

Beauty o'er-snowed and bareness every where:

 

Then were not summer's distillation left,

A liquid prisoner pent in walls of glass,

Beauty's effect with beauty were bereft,

Nor it, nor no remembrance what it was:

 

   But flowers distilled, though they with winter meet,

   Leese but their show; their substance still lives sweet.

 

***

 

Esas horas que urdieron con delicadas manos

El semblante adorable que los ojos apresa,

Contra él han de volverse como crueles tiranos

Y liarán deforme al cabo su perfecta belleza.

 

Lleva el tiempo incesante al verano en su viaje

Hacia el odioso invierno y lo funde en el lodo,

De la savia hace escarcha, suelta al viento el follaje,

Da nieve a la belleza y lo hace estéril todo.

 

Así, si no destilas del verano una esencia,

Si en muros de cristal no está el licor cautivo,

La acción de la belleza morirá con su ausencia

Y no habrá ni memoria de lo que fue tan vivo.

 

La flor que se destila, aun si el invierno crece,

Puede perder su aspecto; su esencia permanece.

VI

Then let not winter's ragged hand deface,

In thee thy summer, ere thou be distilled:

Make sweet some vial; treasure thou some place

With beauty's treasure ere it be self-killed.

 

That use is not forbidden usury,

Which happies those that pay the willing loan;

That's for thy self to breed another thee,

Or ten times happier, be it ten for one;

 

Ten times thy self were happier than thou art,

If ten of thine ten times refigured thee:

Then what could death do if thou shouldst depart,

Leaving thee living in posterity?

 

   Be not self-willed, for thou art much too fair

   To be death's conquest and make worms thine heir.

 

***

 

No dejes que la mano rabiosa del invierno

Antes de destilarlo tu verano arrebate:

Guarda dulce en un vaso tu esplendor y hazlo eterno,

Guarda el tesoro, antes que a sí mismo se mate.

 

Pues nadie dirá nunca que es prohibida usura,

A quien acepte el precio dar tan feliz fortuna,

Engendrarte a ti mismo formando otra criatura

Y aún más feliz diez veces si fuesen diez por una.

 

Y aún más feliz diez veces pudiera ser tu suerte

Si en diez más esos diez renuevan su existencia,

Y así, si has de marcharte, ¿qué podrá hacer la muerte,

Pues que te vas, quedando vivo en tu descendencia?

 

Tan bello eres, que fuera egoísmo inhumano

Dar tu orgullo a la muerte, y tu herencia al gusano.

 

VII

Lo! in the orient when the gracious light

Lifts up his burning head, each under eye

Doth homage to his new-appearing sight,

Serving with looks his sacred majesty;

 

And having climbed the steep-up heavenly hill,

Resembling strong youth in his middle age,

Yet mortal looks adore his beauty still,

Attending on his golden pilgrimage:

 

But when from highmost pitch, with weary car,

Like feeble age, he reeleth from the day,

The eyes, 'fore duteous, now converted are

From his low tract, and look another way:

 

   So thou, thyself outgoing in thy noon

   Unlooked on diest unless thou get a son.

 

***

 

Mira, cuando graciosa la luz por el Oriente

Alza su frente en llamas, cada atenta mirada

Va rindiendo homenajes a esa visión reciente

Y con los ojos honra su majestad sagrada;

 

Al remontar muy alto las colinas del cielo

Va fuerte como un joven en la mitad del viaje,

Y los ojos mortales adoran en su vuelo

La dorada belleza de su peregrinaje;

 

Pero cuando en la altura, con su carro gastado,

Como un débil anciano se retira del día,

Los ojos, antes fieles, miran hacia otro lado,

Y de aquel bajo rumbo la vista se desvía.

 

Así tú, al alejarte del mediodía, de fijo

Te irás sin ser notado si no engendras un hijo.

 

VIII

Music to hear, why hear'st thou music sadly?

Sweets with sweets war not, joy delights in joy:

Why lov'st thou that which thou receiv'st not gladly,

Or else receiv'st with pleasure thine annoy?

 

If the true concord of well-tuned sounds,

By unions married, do offend thine ear,

They do but sweetly chide thee, who confounds

In singleness the parts that thou shouldst bear.

 

Mark how one string, sweet husband to another,

Strikes each in each by mutual ordering;

Resembling sire and child and happy mother,

Who, all in one, one pleasing note do sing:

 

Whose speechless song being many, seeming one,

Sings this to thee: 'Thou single wilt prove none.'

 

 

***

 

¿Por qué tú, que eres música, la escuchas con tristeza?

Lo dulce no combate lo dulce, la alegría

Goza en lo alegre. ¿Aceptas lo que no te interesa

Y con placer recibes lo que te contraría?

 

Si la justa concordia de un sonido afinado

Enlazándose a otros, viene a ofender tu oído,

Es un dulce reproche, porque tú has disgregado

En soledad las partes que enlazar has debido.

 

Mira cómo una cuerda con otra se desposa,

Y en un orden recíproco vibra con la adyacente;

Así un padre y un hijo y una madre dichosa,

Que un unánime acorde cantan gozosamente:

 

Siendo al tiempo una y muchas, su insonora tonada,

Para ti va cantando que, solo, no eres nada.

 

IX

Is it for fear to wet a widow's eye,

That thou consum'st thy self in single life?

Ah! if thou issueless shalt hap to die,

The world will wail thee like a makeless wife;

 

The world will be thy widow and still weep

That thou no form of thee hast left behind,

When every private widow well may keep

By children's eyes, her husband's shape in mind:

 

Look what an unthrift in the world doth spend

Shifts but his place, for still the world enjoys it;

But beauty's waste hath in the world an end,

And kept unused the user so destroys it.

 

No love toward others in that bosom sits

That on himself such murd'rous shame commits.

 

***

 

¿Es miedo a ahogar en lágrimas los ojos de una viuda

Lo que hace que consumas tu ser sin compañía?

Si murieras sin hijos, sé que el mundo, sin duda,

Como una esposa inútil, tu muerte lloraría.

 

Será el mundo tu viuda, y llorará en tu ausencia

Que al irte no dejaras aquí tu forma viva,

Pues la más pobre viuda guarda en su descendencia

La imagen de su esposo para siempre cautiva.

 

Mira: aquello que un pródigo derrocha en este mundo

Para que otros lo gocen cambia de sitio y huye;

La belleza baldía tiene un fin más rotundo,

Y aquel que la conserva sin usar, la destruye.

 

No hay amor por los otros en el pecho salvaje,

Que obra contra sí mismo tan vergonzoso ultraje.

WILLIAM SHAKESPEARE

Traducción de William Ospina Buitrago

William Shakespeare y Andreu Jaume: El Fénix y el Tórtolo

 
THE PHOENIX AND TURTLE

Let the bird of loudest lay 

On the sole Arabian tree 

Herald sad and trumpet be, 

To whose sound chaste wings obey.

 

But thou shrieking harbinger, 

Foul precurrer of the fiend, 

Augur of the fever’s end –

To this troupe come thou not near.

 

From this session interdict 

Every fowl of tyrant wing 

Save the eagle, feathered king. 

Keep the obsequy so strict.

 

Let the priest in surplice white 

That defunctive music can, 

Be the death-divining swan, 

Lest the requiem lack his right.

 

And thou treble-dated crow, 

That thy sable gender mak’st 

With the breath thou giv’st and tak’st, 

’Mongst our mourners shalt thou go.

 

Here the anthem doth commence: 

Love and constancy is dead, 

Phoenix and the turtle fled

In a mutual flame from hence.

 

So they loved as love in twain

Had the essence but in one, 

Two distincts, division none. 

Number there in love was slain.

 

Hearts remote yet not asunder, 

Distance and no space was seen 

’Twixt this turtle and his queen. 

But in them it were a wonder.

 

So between them love did shine 

That the turtle saw his right 

Flaming in the Phoenix’ sight. 

Either was the other’s mine.

 

Property was thus appalled 

That the self was not the same. 

Single nature’s double name 

Neither two nor one was called.

 

Reason, in itself confounded, 

Saw division grow together

To themselves, yet either neither, 

Simple were so well compounded

 

That it cried ‘How true a twain 

Seemeth this concordant one! 

Love hath reason, reason none, 

If what parts can so remain.’

 

Whereupon it made this threne 

To the phoenix and the dove, 

Co-supremes and stars of love, 

As chorus to their tragic scene.

 

THRENOS

 

Beauty, truth, and rarity,

Grace in all simplicity,

Here enclosed in cinders lie.

 

Death is now the phoenix’ nest,

And the turtle’s loyal breast

To eternity doth rest.

 

Leaving no posterity

’Twas not their infirmity,

It was married chastity.

 

Truth may seem but cannot be,

Beauty brag, but ’tis not she.

Truth and beauty buried be.

 

To this urn let those repair

That are either true or fair.

For these dead birds sigh a prayer.

WILLIAM SHAKESPEARE

EL FÉNIX Y EL TÓRTOLO

 

Que el ave de cantar más alto,

allá en el solo árbol árabe

clarín sea y heraldo grave:

a cuyo son plieguen alas los castos.

 

Pero tú, emisario estridente,

nuncio perverso del maligno,

del ardor muerto adivino,

a esta banda no te acerques.

 

De esta sesión queda interdicha

toda ave de tirana ala

salvo ese rey de pluma el águila,

pues las exequias son estrictas.

 

Ya el sacerdote con su alba,

que música mortuoria puede,

sea el cisne adivino de la muerte,

así el réquiem derecho gana.

 

Y tú cuervo de triple edad

que creas tu progenie en sable,

con el hálito que entra y sale,

allá con los dolientes vas.

 

Aquí la antífona comienza,

amor con su constancia ha muerto,

fénix y tórtolo se fueron

en mutua llama de la tierra.

 

Se amaron como se aman dos,

teniendo esencia solo una,

distintos, división ninguna,

la cifra enamorada allí murió.

 

Almas lejanas, pero unidas;

distancia sin espacio vieran

entre este tórtolo y su reina;

en otros fuera maravilla.

 

Tan fuerte era de amor el brillo,

que el tórtolo sintió el derecho,

en la mirada de fénix ardiendo,

el uno era para el otro el mío.

 

La propiedad así temblaba,

lo suyo no era ya lo mismo,

sola natura con nombres distintos,

ni dos ni uno se llamaba.

 

Razón en sí misma aturdida,

vio en división el mismo tronco,

para ellos ni uno ni otro,

simpleza tan bien concebida

 

Que ella gritó, «qué puro par

hay en lo que la concordia aúna,

amor tiene razón, razón ninguna,

si lo que parte así puede quedar».

 

De lo cual hizo este treno,

al fénix y el palomo,

cosupremos y astros amorosos,

como coro en su trágico suceso.

 

TRENO

 

Belleza, verdad y rareza,

gracia en pura simpleza,

aquí recluidos, en cenizas duerman.

 

Muerte es ahora de fénix el nido

Y del tórtolo el pecho amigo

hacia la eternidad se ha ido.

 

Quedaron sin posteridad,

pero no por enfermedad,

fue desposada castidad.

 

Verdad parece aunque no sea,

belleza luce, pero no es ella,

sepultas sean verdad y belleza.

 

A esta urna acudan aquellos

que son puros o bellos,

oren por estos dos pájaros muertos.

Traducción de Andreu Jaume

Boris Pasternak: Shakespeare

 

Шекспир

 

Извозчичий двор и встающий из вод

В уступах — преступный и пасмурный Тауэр,

И звонкость подков и простуженный звон

Вестминстера, глыбы, закутанной в траур.

 

И тесные улицы; стены, как хмель,

Копящие сырость в разросшихся бревнах,

Угрюмых, как копоть, и бражных, как эль,

Как Лондон, холодных, как поступь, неровных.

 

Спиралями, мешкотно падает снег.

Уже запирали, когда он, обрюзгший,

Как сползший набрюшник, пошел в полусне

Валить, засыпая уснувшую пустошь.

 

Оконце и зерна лиловой слюды

В свинцовых ободьях. — «Смотря по погоде.

А впрочем… А впрочем, соснем на свободе.

А впрочем — на бочку! Цирюльник, воды!»

 

И, бреясь, гогочет, держась за бока,

Словам остряка, не уставшего с пира

Цедить сквозь приросший мундштук чубака

Убийственный вздор.

А меж тем у Шекспира

Острить пропадает охота. Сонет,

Написанный ночью с огнем, без помарок,

За дальним столом, где подкисший ранет

Ныряет, обнявшись с клешнею омара,

Сонет говорит ему:

«Я признаю

Способности ваши, но, гений и мастер,

Сдается ль, как вам, и тому, на краю

Бочонка, с намыленной мордой, что мастью

Весь в молнию я, то есть выше по касте,

Чем люди, — короче, что я обдаю

Огнем, как на нюх мой, зловоньем ваш кнастер?

 

Простите, отец мой, за мой скептицизм

Сыновний, но сэр, но милорд, мы — в трактире.

Что мне в вашем круге? Что ваши птенцы

Пред плещущей чернью? Мне хочется шири!

 

Прочтите вот этому. Сэр, почему ж?

Во имя всех гильдий и биллей! Пять ярдов —

И вы с ним в бильярдной, и там — не пойму,

Чем вам не успех популярность в бильярдной?»

 

— Ему? Ты сбесился? — И кличет слугу,

И, нервно играя малаговой веткой,

Считает: полпинты, французский рагу —

И в дверь, запустя в приведенье салфеткой.

 

SHAKESPEARE

 

Una posada, Londres, la Torre en la lisera

surgiendo entre las aguas, convicta y taciturna,

y el tintineo ronco de Westminster, la piedra

revestida de luto, y un ruido de herraduras.

 

Las paredes de lúpulo, en las calles estrechas,

que guardan la humedad como troncos hinchados,

sombríos como hollín, ebrios como cerveza,

gélidos, como Londres, quebrados, como pasos.

 

Unos copos cayendo, lentamente al principio;

a la hora de cerrar, la nieve es ya tan recia

como un telón tendido que baja en duermevela

y empieza a tapizar el páramo dormido.

 

Un tragaluz y mica, de color lila en granos,

sobre anillos de plomo: «Y a la vista del tiempo,

o mejor… ¿por qué no?… dormiremos al raso…

o mejor… al tonel: ¡traed agua, barbero!»

 

Y no para, los brazos en jarra, de reír

el rapado las gracias del burlón, que en un éxtasis

y con la boca siempre pegada al chibuquí,

farfulla sus sandeces.

Mas para entonces Shakespeare

no está ya para bromas. El soneto sin tacha,

que por la noche ha escrito con un fuego en su cuarto,

en otra mesa, lejos, donde una reineta agria

sale a flote abrazando la pinza de un crustáceo…

el soneto le dice:

«No lo niego, tenéis

vuestro talento, pero, genio y maestro, acaso

¿creerá, como vos, aquél, sobre el tonel,

de cara enjabonada, que yo pinto a relámpagos

y que soy por mi casta superior a cualquier

persona… creerá que es fuego lo que emano,

como a mi olfato emana peste vuestro tabaco?

 

»Perdonad, padre mío, mi escepticismo de hijo;

pero señor, milord, esto es una taberna:

¿qué es para mí este círculo? ¿Y nos, criaturas vuestras

qué somos para el vulgo? ¡Más espacio, más sitio!

 

»Leed para éste, Sir, ¿por qué no?, a ver, ¿por qué no?

Por todos los demonios: dais unos pasos más

y estáis en el billar con él… no lo entiendo:

¿os parece poco éxito la fama en el billar?»

 

—¿Estás loco? ¿¡Para él!? —Llama de mal talante

al mozo; y dando vueltas a una raspa de Málaga,

cuenta: ragú francés y… cerveza, media jarra.

Lanza la servilleta contra el espectro, y sale.

 

BORIS PASTERNAK

Temas y variaciones (1919)

Traducción de JOSÉ MATEO y XENIA DYAKONOVA

Visor, Madrid, 2012.

SHAKESPEARE

 

A coaching yard, and, looming over the river

In terraces, the gloomy Tower set back.

The clanking of hoofs and the rheumy pealing

Of Westminster, from muffled piles in black.

 

The narrow streets. The reeking houses, crowded,

That hoard the damp in their branching timbers,

Morose from soot and sodden from ale;

And crooked lanes by London cold enshrouded.

 

The snow falls sluggishly in darkness.

It came tumbling at twilight, wrinkled somewhat,

Half drowsy, like a crumpling belly band,

And smothered each deserted sleepy lot.

 

A small window, with bits of violet mica

In leaden rims… "Damn this weather!

We may sleep in the cold, in the open yet.

Now on to a barrel! Hey, barber, water!"

 

As he shaves, he cackles, holding his sides

At the wit of a jester jabbering since dinner

And straining through a pipe stuck to his lips

His tedious trifles.

                                     But Shakespeare bides,

Impatient with jesting and bored by the saws.

The sonnet he wrote with not one blot,

At white heat, last night at that far table

Where curdled rennet laps at lobster claws—

The sonnet speaks to him:

                                                 "Sir, I acclaim

Your talents, but, O my poet and master,

Do you know —you and that dolt astride

That barrel there with soap on his mug,

I'm swifter than lightning, nobler by nature

Than mortals? In brief, that, scourged in my flame,

You begin to stink like your foul tobacco?

 

"Forgive me, old man, my filial skepticism,

But, Sir, my good lord, I believe we lie

At an inn. Are your cronies my kind? Your verse,

For the mob? Sir, grant me the infinite sky!

 

"Well, read it to him! Why not? In the name

Of all guilds and bills —in his company—

Five yards away —at billiards with him,

Do you like this sort of popularity?,

 

"Read to him? Are you mad?, He calls for the waiter.

And fiddling with a bunch of Malaga grapes,

He reckons: half pint, French stew. And he runs,

Flinging his napkin at the phantom shape.

 

Translated by EUGENE M. KAYDEN

The Kent State University Press, 1970.