Pierre Reverdy y Kenneth Rexroth: De nuevo el amor

ENCORE L’AMOUR

Je ne veux plus partir vers ces grands bols du soir

Serrer les mains glacées des ombres les plus proches

Je ne peux plus quitter ces airs de désespoir

Ni gagner les grands ronds qui m’attendent au large

C’est pourtant vers ces visages sans forme que je vais

Vers ces lignes mouvantes qui toujours m’emprisonnent

Ces lignes que mes yeux tracent dans l’incertain

Ces paysages confus ces jours mystérieux

Sous le couvert du temps grisé quand l’amour passe

Un amour sans objet qui brûle nuit et jour

Et qui use sa lampe ma poitrine si lasse

D’attacher les soupirs qui meurent dans leur tour

Les lointains bleus les pays chauds les sables blancs

La grève où roule l’or où germe la paresse

Le môle tiède où le marin s’endort

L’eau perfide qui vient flatter la pierre dure

Sous le soleil gourmand qui broute la verdure

La pensée assoupie lourde clignant des yeux

Les souvenirs légers en boucles sur le front

Les repos sans réveil dans un lit trop profond

La pente des efforts remis au lendemain

Le sourire du ciel qui glisse dans la main

Mais surtout les regrets de cette solitude

Ô cœur fermé ô cœur pesant ô cœur profond

Jamais de la douleur prendras-tu l’habitude

PIERRE REVERDY

DE NUEVO EL AMOR

Ya no quiero irme rumbo a esos grandes tazones de la noche

Estrechar las manos heladas de las sombras más cercanas

Ya no puedo salir de esta atmósfera de desesperación

Ni alcanzar los grandes círculos que me esperan mar adentro

Sin embargo es hacia esos rostros sin forma que estoy yendo

Hacia esas líneas cambiantes que siempre me aprisionan

Esas líneas que mis ojos dibujan en lo incierto

Esos paisajes confusos esos días misteriosos

Bajo la protección del tiempo ebrio cuando pasa el amor

Un amor sin sentido que arde día y noche

Y que gasta su lámpara en mi pecho cansado

De retener los suspiros que mueren en su torre

Las lejanías azuladas los países cálidos las arenas blancas

La orilla donde hay oro germina la pereza

El tibio muelle donde se duerme el marinero

El agua traicionera que insiste en adular la piedra dura

Bajo el hambriento sol que pasta los herbajes

El pensamiento somnoliento que entrecierra los ojos

Los recuerdos ligeros cual rizos en la frente

El descanso sin fin en un lecho demasiado profundo

La pendiente de los esfuerzos pospuesta para al día siguiente

La sonrisa del cielo que se desliza en la mano

Pero sobre todo el arrepentimiento de esta soledad

Oh corazón cerrado oh corazón pesado oh corazón profundo

Me pregunto si alguna vez te acostumbrarás al dolor

Traducción de Miguel Ángel Frontán 

LOVE AGAIN

I no longer want to go away toward those vast bowls of evening

To grip the icy hands of the nearest shadows

I can no longer put off this look of despair

Nor reach the great circles waiting for me out there

Yet it is toward those formless faces that I go

Toward those moving lines which still imprison me

Those lines my eyes trace in the vagueness

Those dim landscapes those mysterious days

Under cover of gray weather when love passes by

A love without an object burning night and day

Which wears out the lamp of my chest so weary

Of restraining the sighs which die in their tower

Blue distance hot countries white sands

Shore where gold tosses where laziness takes root

Tepid wharf where the sailor falls asleep

Treacherous water which comes to flatter the hard rock

Under the greedy sun which is browsing on the foliage

Thought heavy with sleep blinking

Light memories like curls on a forehead

Nights of sleep without waking in a bed too deep

Efforts put off until tomorrow

Smile of the sky sliding in the hand

But above all homesickness for that solitude

O closed heart O heavy heart O deep heart

You will never get used to sorrow

Translated by KENNETH REXROTH

Lubicz Milosz y Kenneth Rexroth: Sinfonía de noviembre

SYMPHONIE DE NOVEMBRE

Ce sera tout à fait comme dans cette vie. La même chambre.

—Oui, mon enfant, la même. Au petit jour, l’oiseau des temps dans la feuillée

Pâle comme une morte : alors les servantes se lèvent

Et l’on entend le bruit glacé et creux des sceaux

A la fontaine. O terrible, terrible jeunesse ! Cœur vide !

Ce sera tout à fait comme dans cette vie. Il y aura

Les voix pauvres, les voix d’hiver des vieux faubourgs,

Le vitrier avec sa chanson alternée,

La grand-mère cassée qui sous le bonnet sale

Crie des noms de poissons, l’homme au tablier bleu

Qui crache dans sa main usée par le brancard

Et hurle on ne sait quoi, comme l’Ange du jugement.

Ce sera tout à fait comme dans cette vie. La même table,

La Bible, Goethe, l’encre et son odeur de temps,

Le papier, femme blanche qui lit dans la pensée,

La plume, le portrait. Mon enfant, mon enfant !

Ce sera tout à fait comme dans cette vie ! —Le même jardin,

Profond, profond, touffu, obscur. Et vers midi

Des gens se réjouiront d’être réunis là

Qui ne se sont jamais connus et qui ne savent

Les uns des autres que ceci : qu’il faudra s’habiller

Comme pour une fête et aller dans la nuit

Des disparus, tout seul, sans amour et sans lampe.

Ce sera tout à fait comme dans cette vie. La même allée :

Et (dans l’après-midi d’automne), au détour d’une allée,

Là où le beau chemin descend peureusement, comme la femme

Qui va cueillir les fleurs de la convalescence —écoute, mon enfant,—

Nous nous rencontrerons, comme jadis ici ;

Et tu as oublié, toi, la couleur d’alors de ta robe ;

Mais moi, je n’ai connu que peu d’instants heureux.

Tu seras vêtu de violet pâle, beau chagrin !

Et les fleurs de ton chapeau seront tristes et petites

Et je ne saurai pas leur nom : car je n’ai connu dans la vie

Que le nom d’une seule fleur petite et triste, le myosotis,

Vieux dormeur des ravins au pays Cache-Cache, fleur

Orpheline. Oui, oui, cœur profond ! comme dans cette vie.

Et le sentier obscur sera là, tout humide

D’un écho de cascades. Et je te parlerai

De la cité sur l’eau et du Rabbi de Bacharach

Et des nuits de Florence. Il y aura aussi

Le mur croulant et bas où somnolait l’odeur

Des vieilles, vieilles pluies, et une herbe lépreuse,

Froide et grasse secouera là ses fleurs creuses

Dans le ruisseau muet.

OSCAR VLADISLAS DE LUBICZ MILOSZ.

NOVEMBER SYMPHONY

It will be exactly like this life. The same room.

Yes, my child, the same. At dawn the bird of time in the foliage

Pale as a corpse. Then the servants will get up,

And you will hear the frozen noises, in the hollow basins

Of the fountains. O terrible, terrible youth! O empty heart!

It will be exactly like this life. There will be

The poor voices, the voices of winter in old slums,

The glass mender singing his own duet,

The broken grandmother under a dirty bonnet

Crying out the names of fish, the man with the blue apron

Who spits into a hand worn by the wheelbarrow

And yells nobody knows what, like the Angel of Judgment.

It will be exactly like this life. The same table.

The Bible, Goethe, the ink and the smell of time,

The paper, white woman who reads thoughts,

The pen, the portrait. My child, my child!

It will be exactly like this life!─The same garden,

Deep, deep, thick, dim. And towards noon

People will enjoy themselves at being reunited there

Who never met and who do not know

One from another. You will have to dress

As if for a party and go in the night

Of the lost, all alone, without love and without lamp.

It will be exactly like this life. The same parkway:

And (in the autumn afternoon), at the turn of the parkway,

There where the beautiful road goes down shyly, like the woman

Who goes to pick the flowers of convalescence─listen, my child,

We shall meet again, here as of old,

And you have forgotten, the color your dress was then,

But I, I have known only little moments of happiness.

You will be garbed in pale violet, beautiful sorrow!

And the flowers of your hat will be small and sad,

And I will not know their names, for in this life I have known

Only the name of one sad small flower, the forget-me-not,

The old sleeper in the ravines of the land of hide and seek,

The orphan flower. Yes, yes, deep heart, like this life.

And the dim path will be there, all damp

In the echo of waterfalls. And I will tell you

About the city upon the water, and about Rabbi Bacharach,

And about the nights of Florence. There will also be

The sinking wall and down there where the smells

Of the old, old rain and the leprous weeds drowse,

Cold and fat, the hollow flowers shake there

In the dumb stream.

Translated from the French by KENNETH REXROTH.

SINFONÍA DE NOVIEMBRE

Será igual que en esta vida. La misma habitación

—Sí, mi niña, la misma. Al alba, el pájaro de los tiempos en la enramada

Pálida como una muerta: entonces las sirvientas se levantan

Y se oye el ruido helado y hueco de los cubos

En la fuente. ¡Oh terrible, terrible juventud! ¡Corazón vacío!

Será igual que en esta vida. Estarán

Las voces pobres, las voces de invierno de los viejos suburbios,

El vidriero con su canción alternada,

La abuela encorvada que bajo la cofia sucia

Vocea nombres de pescados, el hombre del delantal azul

Que escupe en su mano gastada por la vara del carro

Y grita no se sabe qué, como el Ángel del juicio.

Será igual que en esta vida. La misma mesa,

La Biblia, Goethe, la tinta y su olor a tiempo,

El papel, mujer blanca que lee los pensamientos,

La pluma, el retrato. ¡Oh mi niña, mi niña!

¡Será igual que en esta vida! El mismo jardín,

Profundo, profundo, frondoso, obscuro. Y hacia el mediodía

Habrá quienes se alegrarán de estar allí reunidos,

Gentes que no se conocían y que saben

Unos de otros sólo esto: que tendrán que vestirse

Como para una fiesta e ir en la noche

De los desaparecidos, muy solos, sin amor y sin lámparas.

Será igual que en esta vida. La misma senda:

Y (en la tarde de otoño), en un recodo de la senda,

Allí donde el hermoso camino con cautela desciende, como la mujer

Que va a cortar las flores de la convalescencia —oye, niña mía—

Nos volveremos a encontrar como antes aquí;

Y tú has olvidado el color que tenía tu vestido

En cambio yo no conocí más que algunos instantes felices.

Tú estarás vestida de pálido violeta, hermosa pena.

Y las flores de tu sombrero serán pequeñas y tristes

Y no sabré su nombre: porque en la vida conocí sólo

El nombre de una flor triste y pequeña, el nomeolvides,

Viejo durmiente del valle del país del escondite, huérfana

Flor. Sí, sí, ¡corazón profundo!, igual que en esta vida.

Y el sendero obscuro estará allí, húmedo

De un eco de cascadas. Y yo te hablaré

De la ciudad sobre el agua y del Rabí de Bacará

Y de las noches de Florencia. Estará también

El muro bajo y derruido donde dormitaba el olor

De las viejas, viejas lluvias, y una hierba leprosa,

Fría y compacta dejará caer allí sus flores huecas

En el arroyo mudo.

Traducción de Miguel Ángel Frontán.