Dylan Thomas: No entres dócilmente en esa noche quieta

 

DO NOT GO GENTLE INTO THAT GOOD NIGHT

 

Do not go gentle into that good night,

Old age should burn and rave at close of day;

Rage, rage against the dying of the light.

 

Though wise men at their end know dark is right,

Because their words had forked no lightning they

Do not go gentle into that good night.

 

Good men, the last wave by, crying how bright

Their frail deeds might have danced in a green bay,

Rage, rage against the dying of the light.

 

Wild men who caught and sang the sun in flight,

And learn, too late, they grieved it on its way,

Do not go gentle into that good night.

 

Grave men, near death, who see with blinding sight

Blind eyes could blaze like meteors and be gay,  

Rage, rage against the dying of the light.

 

And you, my father, there on the sad height,

Curse, bless, me now with your fierce tears, I pray.

Do not go gentle into that good night.

Rage, rage against the dying of the light.

DYLAN THOMAS 

NO ENTRES DÓCILMENTE EN ESA NOCHE QUIETA

 

No entres dócilmente en esa noche quieta.

La vejez debería delirar y arder cuando se cierra el día;

Rabia, rabia, contra la agonía de la luz.

 

Aunque los sabios al morir entiendan que la tiniebla es justa,

porque sus palabras no ensartaron relámpagos

no entran dócilmente en esa noche quieta.

 

Los buenos, que tras la última inquietud lloran por ese brillo

con que sus actos frágiles pudieron danzar en una bahía verde

rabian, rabian contra la agonía de la luz.

 

Los locos que atraparon y cantaron al sol en su carrera

y aprenden, ya muy tarde, que llenaron de pena su camino

no entran dócilmente en esa noche quieta.

 

Los solemnes, cercanos a la muerte, que ven con mirada deslumbrante

cuánto los ojos ciegos pudieron alegrarse y arder como meteoros

rabian, rabian contra la agonía de la luz.

 

Y tú mi padre, allí, en tu triste apogeo

maldice, bendice, que yo ahora imploro con la vehemencia de tus lágrimas.

No entres dócilmente en esa noche quieta.

Rabia, rabia contra la agonía de la luz.

Traducción de Elizabeth Azcona Cranwell

Dylan Thomas y Elizabeth Azcona Cranwell: Veo a los muchachos del verano

I SEE THE BOYS OF SUMMER

I

 

I see the boys of summer in their ruin

Lay the gold tithings barren,

Setting no store by harvest, freeze the soils;

There in their heat the winter floods

Of frozen loves they fetch their girls,

And drown the cargoed apples in their tides.

 

These boys of light are curdlers in their folly,

Sour the boiling honey;

The jacks of frost they finger in the hives;

There in the sun the frigid threads

Of doubt and dark they feed their nerves;

The signal moon is zero in their voids.

 

I see the summer children in their mothers

Split up the brawned womb’s weathers,

Divide the night and day with fairy thumbs;

There in the deep with quartered shades

Of sun and moon they paint their dams

As sunlight paints the shelling of their heads.

 

I see that from these boys shall men of nothing

Stature by seedy shifting,

Or lame the air with leaping from its hearts;

There from their hearts the dogdayed pulse

Of love and light bursts in their throats.

O see the pulse of summer in the ice.

 

II

 

But seasons must be challenged or they totter

Into a chiming quarter

Where, punctual as death, we ring the stars;

There, in his night, the black-tongued bells

The sleepy man of winter pulls,

Nor blows back moon-and-midnight as she blows.

 

We are the dark deniers, let us summon

Death from a summer woman,

A muscling life from lovers in their cramp,

From the fair dead who flush the sea

The bright-eyed worm on Davy’s lamp,

And from the planted womb the man of straw.

 

We summer boys in this four-winded spinning,

Green of the seaweed’s iron,

Hold up the noisy sea and drop her birds,

Pick the world’s ball of wave and froth

To choke the deserts with her tides,

And comb the county gardens for a wreath.

 

In spring we cross our foreheads with the holly,

Heigh ho the blood and berry,

And nail the merry squires to the trees;

Here love’s damp muscle dries and dies,

Here break a kiss in no love’s quarry.

O see the poles of promise in the boys.

 

III

 

I see the boys of summer in their ruin.

Man in his maggot’s barren.

And boys are full and foreign in the pouch.

I am the man your father was.

We are the sons of flint and pitch.

O see the poles are kissing as they cross.

DYLAN THOMAS

 

VEO A LOS MUCHACHOS DEL VERANO

I

Veo a los muchachos del verano en su ruina

convertir en eriales los dorados rastrojos,

desdeñar las cosechas y congelar los suelos;

y allí, en su ardor, el invernal diluvio

de amores escarchados, persiguen a las niñas,

y echan en sus mareas los sacos de manzanas.

 

Los muchachos de luz en su locura, coagulan lo que tocan,

agrian la miel hirviente;

hurguetean los muñecos de escarcha en las colmenas;

allí en el sol, frígidas hebras

de oscuridad y duda, ellos nutren sus nervios

y el signo de la luna, nada es en sus vacíos.

 

Veo a los muchachos del verano en el vientre materno

rasgar hacia la luz la atmósfera del útero,

dividir noche y día con pulgares de duende;

allí, desde lo hondo, con sombras seccionadas

de sol y luna ellos pintan sus dársenas

mientras les pinta el sol los cascos de la frente.

 

Sé que de estos muchachos han de surgir hombres de nada

hechos por la transformación de las semillas,

o han de lisiar el aire saltando de sus llamas,

desde sus corazones, cuando el pulso candente

del amor y la luz estalle en sus gargantas.

Oh, ved el pulso del verano en el hielo.

 

 

II

Pero las estaciones deben ser desafiadas o se tambalearán

en algún cuarto de hora repicante

donde, como una puntual muerte hacemos tintinear las estrellas;

esa noche en que el invierno soñoliento

les tira de la negra lengua a las campanas

y no se atreven a chistar siquiera

los vientos de la luna y de la medianoche.

 

Somos los oscuros negadores, exorcicemos a la muerte

en la mujer colmada de verano,

arrojemos la vida musculosa de los amantes que se crispan,

y de los muertos limpios que hace fluir el mar

echemos al gusano de ojos brillantes en la linterna de Davy,

y del vientre preñado quitemos el muñeco de paja.

 

Nosotros, muchachos del verano en esta red de cuatro vientos,

verdes por el hierro de las algas,

levantemos al bullicioso mar y arrojemos sus pájaros,

alcemos la bola del mundo llena de olas y espuma

para ahogar los desiertos con sus mareas

y trenzar los jardines del condado.

 

En primavera ornamentamos nuestra frente.

Vivan las bayas y la sangre,

y crucificamos a los alegres señores en los árboles;

Aquí el húmedo músculo del amor se aja y muere,

aquí estalla un beso en una cantera sin amor,

Oh ved en los muchachos los polos de la promesa.

 

III

Yo os veo, muchachos del verano, en vuestra ruina.

El hombre en el desierto de su larva.

Y los muchachos son plenos y ajenos en la bolsa.

Soy el hombre que vuestro padre fue.

Somos hijos del pedernal y de la brea.

Oh, ved cómo se besan los polos que se cruzan.

Traducción Elizabeth Azcona Cranwell

Dylan Thomas y Juan Rodolfo Wilcock: Cinco poemas

 

The force that through the green fuse drives the flower…

 

The force that through the green fuse drives the flower

Drives my green age; that blasts the roots of trees

Is my destroyer.

And I am dumb to tell the crooked rose

My youth is bent by the same wintry fever.

 

The force that drives the water through the rocks

Drives my red blood; that dries the mouthing streams

Turns mine to wax.

And I am dumb to mouth unto my veins

How at the mountain spring the same mouth sucks.

 

The hand that whirls the water in the pool

Stirs the quicksand; that ropes the blowing wind

Hauls my shroud sail.

And I am dumb to tell the hanging man

How of my clay is made the hangman’s lime.

 

The lips of time leech to the fountain head;

Love drips and gathers, but the fallen blood

Shall calm her sores.

And I am dumb to tell a weather’s wind

How time has ticked a heaven round the stars.

 

And I am dumb to tell the lover’s tomb

How at my sheet goes the same crooked worm.

 

La fuerza que a través del tallo verde mueve la flor,

mueve mi verde edad; la que arde las raíces de los árboles

es la que me destruye.

y no puedo decirle a la rosa torcida

que la misma fiebre invernal tuerce mi juventud.

 

La fuerza que mueve el agua entre las rocas

mueve mi sangre roja; la que seca la boca de los ríos

vuelve cera mi sangre.

Y no puedo decides a mis venas

cómo la misma boca chupa en el manantial de la montaña.

 

La mano que arremolina el agua en la laguna

agita el fondo; la que encorda el viento

iza mi vela de mortaja.

y no puedo decirle al que me cuelga

que la cal del verdugo se saca de mi arcilla. (*)

 

Los labios del tiempo succionan en la fuente misma;

el amor gotea y se junta, pero la sangre caída

calmará sus heridas.

Y no puedo decide a un viento cualquiera

cómo el tiempo ha formado un cielo entre las estrellas.

 

y no puedo decide a un sepulcro de amante

cómo el mismo gusano se curva entre mis sábanas.

 

(*) Nota del traductor: Los ahorcados, en Inglaterra, son enterrados en cal viva.

 

Shall gods be said…

 

Shall gods be said to thump the clouds

When clouds are cursed by thunder,

Be said to weep when weather howls?

Shall rainbows be their tunics’ colour?

 

When it is rain where are the gods?

Shall it be said they sprinkle water

From garden cans, or free the floods?

 

Shall it be said that, venuswise,

An old god’s dugs are pressed and pricked,

The wet night scolds me like a nurse?

 

It shall be said that gods are stone.

Shall a dropped stone drum on the ground,

Flung gravel chime? Let the stones speak

With tongues that talk all tongues.

 

¿Diremos que los dioses golpean las nubes

cuando el trueno las maldice?

¿Diremos que lloran cuando aúlla el viento?

¿que los arco-iris son el color de sus túnicas?

 

¿Adónde están los dioses cuando llueve?

¿Diremos que salpican agua

con regaderas, o liberan torrentes?

 

¿Diremos que, venusinamente,

se aprietan y pellizcan las viejas tetas de un dios,

que la noche lluviosa me reta como una niñera?

 

Se dirá que los dioses son piedra.

¿Una piedra caída retumbará en el suelo,

repicará el puñado de gravilla? Que hablen las piedras

con lenguas que hablan toda lengua.

 

 

Was there a time…

 

Was there a time when dancers with their fiddles

In children’s circuses could stay their troubles?

There was a time they could cry over books,

But time has set its maggot on their track.

 

Under the arc of sky they are unsafe.

What’s never known is safest in this life.

Under the skysigns they who have no arms

Have cleanest hands, and, as the heartless ghost

Alone’s unhurt, so the blind man sees best.

 

¿Hubo épocas en que los bailarines con sus violines

podían calmar sus afanes en circos para niños?

Hubo un tiempo en que podían llorar ante un libro,

pero el tiempo les ha puesto su gusano sobre la pista.

Bajo el arco del cielo corren peligro.

Lo que no se conoce, en esta vida, es lo seguro.

Bajo los avisos del cielo los que no tienen brazos

tienen las manos más limpias, y así como sólo está a salvo

el fantasma sin corazón, así ve mejor el ciego.

 

The hand that signed the paper…

 

The hand that signed the paper felled a city;

Five sovereign fingers taxed the breath,

Doubled the globe of dead and halved a country;

These five kings did a king to death.

 

The mighty hand leads to a sloping shoulder,

The finger joints are cramped with chalk;

A goose’s quill has put an end to murder

That put an end to talk.

 

The hand that signed the treaty bred a fever,

And famine grew, and locusts came;

Great is the hand that holds dominion over

Man by a scribbled name.

 

The five kings count the dead but do not soften

The crusted wound nor stroke the brow;

A hand rules pity as a hand rules heaven;

Hands have no tears to flow.

 

La mano que firmó el papel abatió una ciudad;

cinco dedos soberanos pusieron tasa al aliento,

duplicaron el mundo de los muertos, partieron un país;

esos cinco reyes dieron muerte a un rey.

 

La mano poderosa asciende a un hombro enclenque,

sus articulaciones están duras de tiza;

una pluma de ganso puso fin al crimen

que puso fin a las palabras.

 

La mano que firmó el tratado impuso fiebres,

y aumentó el hambre, vinieron las langostas;

grande es la mano que así impera sobre

el hombre con un nombre mal escrito.

 

Los cinco reyes cuentan los muertos pero no

ablandan las heridas coriáceas, no acarician las frentes;

una mano rige la piedad, como una rige el cielo;

las manos no tienen lágrimas que verter.

 

 

Twenty-four years…

 

Twenty-four years remind the tears of my eyes.

(Bury the dead for fear that they walk to the grave in labour.)

In the groin of the natural doorway I crouched like a tailor

Sewing a shroud for a journey

By the light of the meat-eating sun.

Dressed to die, the sensual strut begun,

With my red veins full of money,

In the final direction of the elementary town

I advance for as long as forever is.

 

Veinticuatro años recuerdan las lágrimas de mis ojos.

(Enterremos a los muertos para que no marchen con trabajo a la tumba).

En la ingle del portal natural me acuclillé como un sastre

cosiendo una mortaja para el viaje

a la luz del sol carnívoro.

Vestido para morir, iniciada ya la parada sensual,

con mis venas rojas llenas de dinero

en la dirección final de la ciudad elemental

avanzo hasta donde dure siempre.

 

DYLAN THOMAS

JUAN RODOLFO WILCOCK

Entregas de La Licorne nº 8. Montevideo, 1956