AU LECTEUR
La sottise,
l'erreur, le péché, la lésine,
Occupent
nos esprits et travaillent nos corps,
Et nous
alimentons nos aimables remords,
Comme les
mendiants nourrissent leur vermine.
Nos péchés
sont têtus, nos repentirs sont lâches ;
Nous nous
faisons payer grassement nos aveux,
Et nous
rentrons gaiement dans le chemin bourbeux,
Croyant par
de vils pleurs laver toutes nos taches.
Sur
l'oreiller du mal c'est Satan Trismégiste
Qui berce
longuement notre esprit enchanté,
Et le riche
métal de notre volonté
Est tout
vaporisé par ce savant chimiste.
C'est le
Diable qui tient les fils qui nous remuent !
Aux objets
répugnants nous trouvons des appas ;
Chaque jour
vers l'Enfer nous descendons d'un pas,
Sans
horreur, à travers des ténèbres qui puent.
Ainsi qu'un
débauché pauvre qui baise et mange
Le sein
martyrisé d'une antique catin,
Nous volons
au passage un plaisir clandestin
Que nous
pressons bien fort comme une vieille orange.
Serré,
fourmillant, comme un million d'helminthes,
Dans nos
cerveaux ribote un peuple de Démons,
Et, quand
nous respirons, la Mort dans nos poumons
Descend,
fleuve invisible, avec de sourdes plaintes.
Si le viol,
le poison, le poignard, l'incendie,
N'ont pas
encor brodé de leurs plaisants dessins
Le canevas banal de nos piteux destins,
C'est que notre âme, hélas ! n'est pas assez hardie.
Mais parmi les chacals, les panthères, les lices,
Les singes, les scorpions, les vautours, les serpents,
Les monstres glapissants, hurlants, grognants, rampants,
Dans la ménagerie infâme de nos vices,
Il en est un plus laid, plus méchant, plus immonde !
Quoiqu'il ne pousse ni grands gestes ni grands cris,
Il ferait volontiers de la terre un débris
Et dans un bâillement avalerait le monde ;
C'est l'Ennui ! – l'œil chargé d'un pleur involontaire,
Il rêve d'échafauds en fumant son houka.
Tu le connais, lecteur, ce monstre délicat,
– Hypocrite lecteur, – mon semblable, – mon frère !
AL LECTOR
La idiotez, el error, la avaricia, el pecado
torturan nuestros cuerpos y ocupan nuestras
mentes,
y los remordimientos nutrimos, complacientes,
como nutre sus piojos cualquier desheredado.
Nuestras faltas son tercas, nuestros pesares,
flojos;
cobramos alto precio por nuestras confesiones
y, en el lodo, creemos lavar nuestras acciones
con el infame llanto que arrasa nuestros ojos.
Sobre el cojín del mal es Satán Trismegisto
quien mece al alma, lleno de una aviesa
piedad,
y el metal resistente de nuestra voluntad
sublima, nigromante de saber nunca visto.
¡Tiene el Diablo los hilos que manejarnos
pueden!
Aun lo más repugnante nos finge seductor;
y cada nuevo día bajamos sin horror
un paso hacia el Infierno entre sombras que hieden.
Cual libertino pobre que con horrible mueca
muerde el seno estrujado de una vieja menina,
robamos una dicha fugaz y clandestina
que exprimimos con rabia como una fruta seca.
Bullentes, apiñados cual un millón de vermes,
retozan en los cráneos los demonios violentos,
y al respirar, nos baña los pulmones inermes
la Muerte, oculto río, entre sordos lamentos.
Si el estupro, el incendio, el veneno, la daga
no han bordado diseños con su trazo más fino
sobre el lienzo banal de nuestro cruel
destino,
es que nuestra alma teme aún la suerte aciaga.
Pero entre mil chacales, sabuesas y panteras,
escorpiones y simios y buitres y serpientes,
esos monstruos que braman, aullantes y
rugientes,
de nuestros torpes vicios en la casa de fieras,
¡hay uno más horrible, más cruel y más
inmundo!
Sin grandes aspavientos ni horrenda chillería,
en ruina miserable la tierra tomaría
y en un largo bostezo se tragaría el mundo.
¡Es el TEDIO! Un gran llanto extraño al
albedrío,
Él sueña, mientras fuma, un patíbulo alzado.
Tú conoces, lector, al monstruo delicado:
¡hipócrita lector, mi igual, hermano mío!
Versión de MANUEL SANTAYANA RUIZ
Las flores del mal (Edición bilingüe: Introducción y versiones)
Colección “Abstracta”, Vaso Roto Ediciones
(Madrid-México, 2014)
