Edgar Lee Masters: Hodd Putt

HODD PUTT

HERE I lie close to the grave Of Old Bill Piersol,

Who grew rich trading with the Indians, and who

Afterwards took the bankrupt law

And emerged from it richer than ever.

Myself grown tired of toil and poverty

And beholding how Old Bill and others grew in wealth,

Robbed a traveler one night near Proctor’s Grove,

Killing him unwittingly while doing so,

For the which I was tried and hanged.

That was my way of going into bankruptcy.

Now we who took the bankrupt law in our respective ways

Sleep peacefully side by side.

EDGAR LEE MASTERS

 

HODD PUTT

 

Aquí yazgo, junto a la tumba

del viejo Bill Piersol,

que se hizo rico negociando con los indios,

y luego se valió de la ley de bancarrotas

para resurgir más rico que nunca.

Me fui cansando de la brega y la pobreza,

y viendo al viejo Bill y los demás enriquecerse,

una noche asalté a un viajero por los lados de Proctor’s Grove

y ahí lo maté sin querer,

por eso me juzgaron y me ahorcaron.

Esa fue mi manera de entrar en quiebra.

Ahora los que nos valimos de la ley de bancarrotas, cada quien a su manera,

dormimos en paz,

hombro con hombro.

Traducción de Eduardo Gasca

 

 

HODD PUTT

 

Je repose ici, près de la tombe

Du vieux Bill Piersol,

Enrichi par le commerce avec les Indiens,

Et plus encore par la faillite.

Moi-même, usé par le travail et la misère,

Tandis que le vieux Bill et les autres prospéraient,

J'ai tué un voyageur par accident, en le détroussant,

Une nuit près de Proctor's Grove,

Ce qui m'a valu un procès et la potence.

Ma faillite à moi.

Ainsi, après avoir fait faillite chacun à sa manière,

Nous dormons en paix côte à côte.

Traduit par Gaëlle Merle

 

HODD PUTT

Sono sepolto qui accanto

al vecchio Bill Piersol,

che ha fatto fortuna trafficando con gli indiani e che,

dichiarata bancarotta ai sensi di legge,

ne è uscito più ricco di prima.

Da parte mia, stufo di sgobbare e di vivere in miseria,

e osservando come cresceva invece la ricchezza del vecchio Bill

e di certi altri, una notte nei paraggi di Proctor’s Grove

ho rapinato un viandante e, senza volerlo, l’ho ucciso,

ragion per cui m’hanno processato e impiccato.

E così ho fatto bancarotta a modo mio.

Adesso noi due, che per andare in bancarotta abbiamo seguito

vie legali così diverse, dormiamo in pace l’uno di fianco all’altro.

Traduzione di Luigi Ballerini

Edgar Lee Masters y Eduardo Gasca: La colina

THE HILL

Where are Elmer, Herman, Bert, Tom and Charley,

The weak of will, the strong of arm, the clown, the boozer, the fighter?

All, all are sleeping on the hill.

 

One passed in a fever,

One was burned in a mine,

One was killed in a brawl,

One died in a jail,

One fell from a bridge toiling for children and wife —

All, all are sleeping, sleeping, sleeping on the hill.

 

Where are Ella, Kate, Mag, Lizzie and Edith,

The tender heart, the simple soul, the loud, the proud, the happy one? —

All, all are sleeping on the hill.

 

One died in shameful child-birth,

One of a thwarted love,

One at the hands of a brute in a brothel,

One of a broken pride, in the search for heart's desire,

One after life in far-away London and Paris

Was brought to her little space by Ella and Kate and Mag —

All, all are sleeping, sleeping, sleeping on the hill.

 

Where are Uncle Isaac and Aunt Emily,

And old Towny Kincaid and Sevigne Houghton,

And Major Walker who had talked

With venerable men of the revolution? —

All, all are sleeping on the hill.

 

They brought them dead sons from the war,

And daughters whom life had crushed,

And their children fatherless, crying —

All, all are sleeping, sleeping, sleeping on the hill.

 

Where is Old Fiddler Jones

Who played with life all his ninety years,

Braving the sleet with bared breast,

Drinking, rioting, thinking neither of wife nor kin,

Nor gold, nor love, nor heaven?

Lo! he babbles of the fish-frys of long ago,

Of the horse-races of long ago at Clary's Grove,

Of what Abe Lincoln said

One time at Springfield.

EDGAR LEE MASTERS

LA COLINA

 

¿Dónde están Elmer, Herman, Bert, Tom y Charley,

el débil de ánimo, el fuerte de brazo, el payaso, el bebedor, el peleador?

Todos, todos durmiendo en la colina.

 

Uno murió de fiebre,

uno ardió en una mina,

uno quedó muerto en una reyerta,

uno pereció en la cárcel,

uno se cayó del puente bregando por su mujer y los niños—

Todos, todos durmiendo, durmiendo, durmiendo en la colina.

 

¿Dónde están Ella, Kate, Mag, Lizzie y Edith,

la de corazón tierno, la de mente simplona, la escandalosa, la orgullosa, la feliz?

Todas, todas durmiendo en la colina.

 

Una murió de parto deshonroso,

una de amores contrariados,

una a manos de una bestia en un burdel,

una de orgullo roto en pos de un anhelo del corazón,

una, después de haber vivido en Londres y París lejanas,

fue devuelta a su pequeño espacio con Ella, Kate y Mag—

Todas, todas durmiendo, durmiendo, durmiendo en la colina.

 

¿Dónde están tío Isaac y tía Emily,

y el viejo Towny Kincaid y Sevigne Houghton,

y el alcalde Walker que había conversado

con los notables de la revolución?

Todos, todos durmiendo en la colina.

 

A ellos les trajeron hijos muertos en la guerra

e hijas demolidas por la vida,

con sus hijos sin padre, que lloraban—

Todos, todos durmiendo, durmiendo, durmiendo en la colina.

 

¿Dónde está Jones el viejo violinista

que jugó con la vida durante sus noventa años

afrontando el viento helado a pecho descubierto,

bebiendo, alborotando, sin pensar en esposa o parentela,

ni en el oro, ni el amor, ni el cielo?

¡Aquí está!, chachareando de los pescados fritos de antaño,

de las carreras de antaño en Clary’s Grove,

de lo que Abe Lincoln dijo

una vez en Springfield.

Versión en español de EDUARDO GASCA

Jorge Luis Borges y Edgar Lee Masters: Tres poemas

ANA RUTLEDGE

Oscura, indigna, pero salen de mí

Las vibraciones de una música eterna:

“Sin rencor para nadie, con caridad para todos”.

En mí él perdón de millones de hombres para millones

Y la faz bienhechora de una nación

Resplandeciente de justicia y verdad.

Soy Ana Rutledge que reposa bajo esta yerba,

Adorada en vida por Abrahán Lincoln,

Desposada con él, no por la unión

Sino por la separación.

Florece para siempre, oh república,

Del polvo de mi pecho.

ANNE RUTLEGE

Out of me unworthy and unknown 

The vibrations of deathless music; 

“With malice toward none, with charity for all.” 

Out of me the forgiveness of millions toward millions, 

And the beneficent face of a nation 

Shining with justice and truth. 

I am Anne Rutledge who sleep beneath these weeds, 

Beloved in life of Abraham Lincoln, 

Wedded to him, not through union, 

But through separation. 

Bloom forever, O Republic, 

From the dust of my bosom! 

PETIT, EL POETA

Simientes en una vaina seca, tic, tic, tic,

Tic, tic, tic, como una discusión entre insectos —

Y ambos desfallecidos que la fuerte brisa despierta —

Pero el pino hace una sinfonía con ellos.

Triolets, rondeles, villanelas, sextinas,

Baladas a docenas con el mismo viejo argumento:

Las nieves y las rosas de ayer se han desvanecido,

¿Y qué es el amor sino una rosa que se marchita?

La vida a mi alrededor en el pueblo:

Tragedia, comedia, valentía, verdad,

Coraje, fidelidad, heroísmo, fracaso —

¡Todo eso en el telar y con qué dibujos!

Monte, pastizales, ríos y arroyos —

Ciego toda mi vida a todo eso.

Triolets, sextinas, villanelas, rondeles,

Simientes en una vaina seca, tic, tic, tic,

Tic, tic, tic, ¡qué minúsculos yambos,

Mientras Homero y Whitman rugían en los pinos!

PETIT, THE POET

Seeds in a dry pod, tick, tick, tick, 

Tick, tick, tick, like mites in a quarrel— 

Faint iambics that the full breeze wakens— 

But the pine tree makes a symphony thereof. 

Triolets, villanelles, rondels, rondeaus, 

Ballades by the score with the same old thought: 

The snows and the roses of yesterday are vanished; 

And what is love but a rose that fades? 

Life all around me here in the village: 

Tragedy, comedy, valor and truth, 

Courage, constancy, heroism, failure— 

All in the loom, and oh what patterns! 

Woodlands, meadows, streams and rivers— 

Blind to all of it all my life long. 

Triolets, villanelles, rondels, rondeaus, 

Seeds in a dry pod, tick, tick, tick, 

Tick, tick, tick, what little iambics, 

While Homer and Whitman roared in the pines?

CHANDLER NICHOLAS

Bañándome cada mañana, afeitándome,

Vistiéndome después,

Pero nadie en la vida para alegrarse

Con mi trabajada apariencia.

Caminando cada día, respirando hondo

En pro de mi salud,

Pero la vitalidad ¿de qué me sirvió?

Adelantando cada día la mente

Con meditación y lectura,

Pero nadie con quien canjear sabidurías.

No era un ágora, no era un banco de liquidación

Para lo intelectual, Spoon River.

Buscando, pero no buscado de nadie:

Maduro, afable, utilizable, pero no utilizado.

Encarcelado aquí en Spoon River,

Menospreciado por los buitres mi hígado,

Devorándose solo.

CHANDLER NICHOLAS

Every morning bathing myself and shaving myself,                      

And dressing myself.            

But no one in my life to take delight                       

In my fastidious appearance.           

Every day walking, and deep breathing                  

For the sake of my health.                

But to what use vitality?                  

Every day improving my mind                    

With meditation and reading,                      

But no one with whom to exchange wisdoms.                    

No agora, no clearing house             

For ideas, Spoon River.                    

Seeking, but never sought;               

Ripe, companionable, useful, but useless.              

Chained here in Spoon River,                      

My liver scorned by the vultures,                

And self-devoured!

EDGAR LEE MASTERS

JORGE LUIS BORGES

Revista Sur, invierno de 1931, año I.

Edgard Lee Masters y Sandro Cohen

Amanda Barker

 Henry got me with child,

Knowing that I could not bring forth life

Without losing my own.

In my youth therefore I entered the portals of dust.

Traveler, it is believed in the village where I lived

That Henry loved me with a husband's love,

But I proclaim from the dust

That he slew me to gratify his hatred.

Amanda Barker

 Henry me embarazó

 sabiendo que no podría dar a luz

 sin perder la vida.

 Así fue que en mi juventud

 pasé por los portales de polvo.

 Viajero: en el pueblo donde viví se cree

 que Henry me amó con amor de esposo,

 mas proclamo desde el polvo

 que por satisfacer su odio me mató.

Percy Bysshe Shelley

 My father who owned the wagon-shop

And grew rich shoeing horses

Sent me to the University of Montreal.

I learned nothing and returned home,

Roaming the fields with Bert Kessler,

Hunting quail and snipe.

At Thompson's Lake the trigger of my gun

Caught in the side of the boat

And a great hole was shot through my heart.

Over me a fond father erected this marble shaft,

On which stands the figure of a woman

Carved by an Italian artist.

They say the ashes of my namesake

Were scattered near the pyramid of Caius Cestius

Somewhere near Rome.

Percy Bysshe Shelly

 Mi padre, dueño del taller de carruajes,

 y enriquecido con el negocio de herraduras,

 me mandó a la Universidad de Montreal.

 No aprendí nada y volví a mi pueblo

 y vagaba por los campos con Bert Kessler

 cazando codorniz y agachadiza.

 En Lago Thompson el gatillo de mi escopeta

 se atoró en la borda de la lancha

 y se me abrió un gran hueco en el corazón.

 Sobre mi tumba un padre cariñoso

 erigió este tallo de mármol

 sobre el cual se ve la figura de una mujer

 esculpida por un artista italiano.

 Dicen que las cenizas de mi homónimo

 fueron esparcidas por la pirámide de Cayo Cestius

 en algún lugar cercano a Roma.

Indignation Jones

 You would not believe, would you

That I came from good Welsh stock?

That I was purer blooded than the white trash here?

And of more direct lineage than the New Englanders

And Virginians of Spoon River?

You would not believe that I had been to school

And read some books.

You saw me only as a run-down man,

With matted hair and beard

And ragged clothes.

Sometimes a man's life turns into a cancer

From being bruised and continually bruised,

And swells into a purplish mass,

Like growths on stalks of corn.

Here was I, a carpenter, mired in a bog of life

Into which I walked, thinking it was a meadow,

With a slattern for a wife, and poor Minerva, my daughter,

Whom you tormented and drove to death.

So I crept, crept, like a snail through the days

Of my life.

No more you hear my footsteps in the morning,

Resounding on the hollow sidewalk,

Going to the grocery store for a little corn meal

And a nickel's worth of bacon.

"Indignación" Jones

 ¿No me creerían, verdad, si les dijera

 que era yo de buen abolengo gales,

 que tenía la sangre más pura

 que la basura blanca de aquí,

 que mi linaje era más directo que el de los neoingleses

 y los virginianos de Spoon River?

 No creerían que fui a la escuela

 y que había leído libros.

 Sólo me vieron como un hombre gastado

 de pelo y barba enredados,

 un hombre de ropa deshilachada.

 A veces la vida se vuelve un cáncer

 de tantos golpes, tanto golpe sin tregua,

 y se convierte en una masa purpúrea

 como plaga que ataca al maíz.

 Yo fui carpintero, atascado en el fango de la vida

 en que anduve, pensándola una pradera,

 mi mujer, una perdida, y la pobre Minerva, mi hija,

 la que ustedes atormentaron y arrojaron a su muerte.

 Por eso me arrastré como caracol por los días

 de mi vida.

 Nunca más oirán mis pasos en la mañana

 retumbar sobre el hueco de la acera,

 caminando a la tienda por una pizca de maíz

 y cinco centavos de tocino.

EDGAR L. MASTERS

SANDRO COHEN

en Antología de la Antología de Spoon River