Lubicz Milosz y Kenneth Rexroth: Sinfonía de noviembre

SYMPHONIE DE NOVEMBRE

Ce sera tout à fait comme dans cette vie. La même chambre.

—Oui, mon enfant, la même. Au petit jour, l’oiseau des temps dans la feuillée

Pâle comme une morte : alors les servantes se lèvent

Et l’on entend le bruit glacé et creux des sceaux

A la fontaine. O terrible, terrible jeunesse ! Cœur vide !

Ce sera tout à fait comme dans cette vie. Il y aura

Les voix pauvres, les voix d’hiver des vieux faubourgs,

Le vitrier avec sa chanson alternée,

La grand-mère cassée qui sous le bonnet sale

Crie des noms de poissons, l’homme au tablier bleu

Qui crache dans sa main usée par le brancard

Et hurle on ne sait quoi, comme l’Ange du jugement.

Ce sera tout à fait comme dans cette vie. La même table,

La Bible, Goethe, l’encre et son odeur de temps,

Le papier, femme blanche qui lit dans la pensée,

La plume, le portrait. Mon enfant, mon enfant !

Ce sera tout à fait comme dans cette vie ! —Le même jardin,

Profond, profond, touffu, obscur. Et vers midi

Des gens se réjouiront d’être réunis là

Qui ne se sont jamais connus et qui ne savent

Les uns des autres que ceci : qu’il faudra s’habiller

Comme pour une fête et aller dans la nuit

Des disparus, tout seul, sans amour et sans lampe.

Ce sera tout à fait comme dans cette vie. La même allée :

Et (dans l’après-midi d’automne), au détour d’une allée,

Là où le beau chemin descend peureusement, comme la femme

Qui va cueillir les fleurs de la convalescence —écoute, mon enfant,—

Nous nous rencontrerons, comme jadis ici ;

Et tu as oublié, toi, la couleur d’alors de ta robe ;

Mais moi, je n’ai connu que peu d’instants heureux.

Tu seras vêtu de violet pâle, beau chagrin !

Et les fleurs de ton chapeau seront tristes et petites

Et je ne saurai pas leur nom : car je n’ai connu dans la vie

Que le nom d’une seule fleur petite et triste, le myosotis,

Vieux dormeur des ravins au pays Cache-Cache, fleur

Orpheline. Oui, oui, cœur profond ! comme dans cette vie.

Et le sentier obscur sera là, tout humide

D’un écho de cascades. Et je te parlerai

De la cité sur l’eau et du Rabbi de Bacharach

Et des nuits de Florence. Il y aura aussi

Le mur croulant et bas où somnolait l’odeur

Des vieilles, vieilles pluies, et une herbe lépreuse,

Froide et grasse secouera là ses fleurs creuses

Dans le ruisseau muet.

OSCAR VLADISLAS DE LUBICZ MILOSZ.

NOVEMBER SYMPHONY

It will be exactly like this life. The same room.

Yes, my child, the same. At dawn the bird of time in the foliage

Pale as a corpse. Then the servants will get up,

And you will hear the frozen noises, in the hollow basins

Of the fountains. O terrible, terrible youth! O empty heart!

It will be exactly like this life. There will be

The poor voices, the voices of winter in old slums,

The glass mender singing his own duet,

The broken grandmother under a dirty bonnet

Crying out the names of fish, the man with the blue apron

Who spits into a hand worn by the wheelbarrow

And yells nobody knows what, like the Angel of Judgment.

It will be exactly like this life. The same table.

The Bible, Goethe, the ink and the smell of time,

The paper, white woman who reads thoughts,

The pen, the portrait. My child, my child!

It will be exactly like this life!─The same garden,

Deep, deep, thick, dim. And towards noon

People will enjoy themselves at being reunited there

Who never met and who do not know

One from another. You will have to dress

As if for a party and go in the night

Of the lost, all alone, without love and without lamp.

It will be exactly like this life. The same parkway:

And (in the autumn afternoon), at the turn of the parkway,

There where the beautiful road goes down shyly, like the woman

Who goes to pick the flowers of convalescence─listen, my child,

We shall meet again, here as of old,

And you have forgotten, the color your dress was then,

But I, I have known only little moments of happiness.

You will be garbed in pale violet, beautiful sorrow!

And the flowers of your hat will be small and sad,

And I will not know their names, for in this life I have known

Only the name of one sad small flower, the forget-me-not,

The old sleeper in the ravines of the land of hide and seek,

The orphan flower. Yes, yes, deep heart, like this life.

And the dim path will be there, all damp

In the echo of waterfalls. And I will tell you

About the city upon the water, and about Rabbi Bacharach,

And about the nights of Florence. There will also be

The sinking wall and down there where the smells

Of the old, old rain and the leprous weeds drowse,

Cold and fat, the hollow flowers shake there

In the dumb stream.

Translated from the French by KENNETH REXROTH.

SINFONÍA DE NOVIEMBRE

Será igual que en esta vida. La misma habitación

—Sí, mi niña, la misma. Al alba, el pájaro de los tiempos en la enramada

Pálida como una muerta: entonces las sirvientas se levantan

Y se oye el ruido helado y hueco de los cubos

En la fuente. ¡Oh terrible, terrible juventud! ¡Corazón vacío!

Será igual que en esta vida. Estarán

Las voces pobres, las voces de invierno de los viejos suburbios,

El vidriero con su canción alternada,

La abuela encorvada que bajo la cofia sucia

Vocea nombres de pescados, el hombre del delantal azul

Que escupe en su mano gastada por la vara del carro

Y grita no se sabe qué, como el Ángel del juicio.

Será igual que en esta vida. La misma mesa,

La Biblia, Goethe, la tinta y su olor a tiempo,

El papel, mujer blanca que lee los pensamientos,

La pluma, el retrato. ¡Oh mi niña, mi niña!

¡Será igual que en esta vida! El mismo jardín,

Profundo, profundo, frondoso, obscuro. Y hacia el mediodía

Habrá quienes se alegrarán de estar allí reunidos,

Gentes que no se conocían y que saben

Unos de otros sólo esto: que tendrán que vestirse

Como para una fiesta e ir en la noche

De los desaparecidos, muy solos, sin amor y sin lámparas.

Será igual que en esta vida. La misma senda:

Y (en la tarde de otoño), en un recodo de la senda,

Allí donde el hermoso camino con cautela desciende, como la mujer

Que va a cortar las flores de la convalescencia —oye, niña mía—

Nos volveremos a encontrar como antes aquí;

Y tú has olvidado el color que tenía tu vestido

En cambio yo no conocí más que algunos instantes felices.

Tú estarás vestida de pálido violeta, hermosa pena.

Y las flores de tu sombrero serán pequeñas y tristes

Y no sabré su nombre: porque en la vida conocí sólo

El nombre de una flor triste y pequeña, el nomeolvides,

Viejo durmiente del valle del país del escondite, huérfana

Flor. Sí, sí, ¡corazón profundo!, igual que en esta vida.

Y el sendero obscuro estará allí, húmedo

De un eco de cascadas. Y yo te hablaré

De la ciudad sobre el agua y del Rabí de Bacará

Y de las noches de Florencia. Estará también

El muro bajo y derruido donde dormitaba el olor

De las viejas, viejas lluvias, y una hierba leprosa,

Fría y compacta dejará caer allí sus flores huecas

En el arroyo mudo.

Traducción de Miguel Ángel Frontán.